L'HOMME A TETE D'ARCHIVES

ACTEUR DESIGNÉ

En apparence, il semblerait que je n’ai pas

Epuisé toutes les richesses de mes mouvements

Et mon âme voyage encore

Entre ciel et terre, de peur de s’installer

Trop définitivement dans mon corps ;

Serais-je le cobaye de mes propres expériences,

Ou bien dans la blanche écume varech

Sur les grèves encore chaudes d’un soleil épuisé

L’acteur désigné d’un destin trop cru

Cherchant depuis toujours, avec le langage

De la poésie, à vaincre les ironies du sort

D’autres ont déjà fini leur vie,

Je l’ai à peine commencée !

Je ne crains pourtant pas de crier dans le désert.

SIGNAUX

En écoutant les mouvements du corps

On entend les mouvements du cœur.

En écoutant les mouvements du cœur

On perçoit les mouvements de l’âme

Tout est question de mouvement et d’écoute

Le cœur est le lien du corps et de l’âme

De lui partent tous les signaux.

Est-ce que le monde après tout

Ne serait pas, mouvement dans l’espace et rythme.

Etre hors rythme, n’est-ce pas le signe

D’une survie encore plus accrue.

Gérer la violence des villes, la concentration des signaux

Emis comme agression au corps

Et trouver du repos lorsque les signaux

Ne nous traversent plus

PROVIDENCE

Il n’y a pas de doute possible

Ce sont bien les rêves qui nous poussent en avant

Les rêves tout à fait envisageables.

Qui nous surprennent encore

Vers d’autres espaces naturels,

D’autres terrains d’action et d’aventure.

Il nous faut quelque chose de large, de la matière à brasser,

Des mouvements à faire pour imprégner au destin

Une marque indélébile.

Comment, nous êtres humains, qui sommes si virtuels

Pouvons-nous engraver l’histoire : la providence ! 

EXERCICE

J’ai souvent parlé des circonstances historiques

Qui me projettent par hasard et par inadvertance

Dans des situations qui sembleraient déjà écrites.

Bien souvent ce sont les femmes qui en sont le moteur

Les boosters d’une poussée verticale

Qui m’emmène à la position horizontale.

L’amour non prémédité, comme acte manquant

Se présente toujours à moi, par cette motivation extérieure

Aujourd’hui me voici de plus en plus confronté

Aux événements par choix et moins par hasard.

Sa gestion objective est devenue un exercice

Moins périlleux qu’auparavant.

C’est que  l’âme se libère des contraintes du corps

Enregistrées depuis la petite enfance.

 ETHIOPIQUES

La beauté des éthiopiques, femmes d’Afrique

Les ondes qu’elles soulèvent,

La fraîcheur de leur corps éthéré,

La finesse de leurs traits, la pulpe de leur bouche.

Elles sont de l’autre côté du monde

Un autre langage de la peau.

Femmes d’Afrique en Orient,

Votre sensualité ennivre à nouveau ce continent.

Les voix des anges s’élèvent dans un chant tribal

Qui glorifie votre beauté.

ARCHIVISTE SOLITAIRE

J’ai accumulé les archives, les encyclopédies,

Les frères Marx, Zorro, le cinéma de Science fiction,

Les mémoires, les timbres, les courriers

Les clowns, la musique, la plage, l’histoire,

J’ai tout trimbalé en moi, avec moi en faisant le tour du pays

La philosophie, les révolutions, les livres, l’écriture,

La bande dessinée, le théâtre de rue, les chorales,

J’ai engrangé, dégrangé, dynamisé,

Les comédies musicales, la photographie, les voyages,

Digéré toutes les histoires contenues dans les livres

Et les livres eux-mêmes,

Le Brésil, Corto Maltese, le Pacifique, les drapeaux,

J’ai réduit, réduit encore la place, l’espace que tout cela prenait,

Ce n’était pas assez

BatMan, les films super 8, les caméras, les gitans,

Les films documentaires, Dziga Vertov

J’ai créé les Cahiers d’archives, l’encyclopédie imaginaire

Aléatoire, j’ai restauré des livres, j’ai continué à faire des boites

A fabriquer mes Objouets,

Je suis revenu au même endroit un peu plus loin, neuf ans plus tard

Comme si c’était hier !

J’ai repris la route de l’archiviste solitaire !

POUR ÉCHAPPER

Pour échapper au monde j’ai choisi la poésie.

Pour échapper à la réalité j’ai choisi le cinéma.

Lorsque les deux sont réunis

Je me trouve dans un univers onirique ;

Celui de mes archives, de mes souvenirs ;

Mémoire d’images, images de la mémoire ;

Le 8mm est la trace la plus ancrée dans mon souvenir ;

De ces premières fictions adolescentes,

Il nous reste encore les gestes et les parfums

De ces moments hors du temps, hors du commun.

TEMPS INACHEVE

Une inquiétude naît, on ne sait pas d’ou elle vient

Une rumeur fantôme, des rêves indicibles,

Des rêves torturés, abscons ;

Mais cette présence est bien là, qui ne s’efface pas,

Une chose qui ne se communique pas.

Difficile à définir cet état d’inactivité,

D’absence de la mémoire, furtif et hors du temps.

Où serais-je demain ? Aurais-je mis la main sur une autre identité ?

Sur le deck de l’ancien Namal*,

Effleure le soleil, une plage découverte

Une grue arrêtée par la rouille et le temps,

Mes pensées vagabondes et je glisse sans courage ni conviction

Vers cette journée pleine de minutes compactes

Et de secondes enchevêtrées.

C’est le signe du temps inachevé, d’un nouvel hiver

Imprévisible.

Hier nos rêves se sont croisés dans le désir circonscrit

De mes pensées ;

Hier dans un sommeil séparé

Nostalgie de notre solitude, réveil amère ;

Les mains jointes comme pour prier.

LA BRANCHE DE L’OLIVIER

Elle ne prononce pas mon nom

Elle me dit avec douceur son cher, son tendre

Elle ne parle pas ma langue,

Elle ne sait rien ou presque de moi

De ce que j’attends de ce que j’espère

Elle ne dit pas non,

Elle ne dit pas mon nom, à peine prononcé

A peine chuchoté sur la couche

Je n’existe pas encore dans sa bouche

Elle ne m’a pas créé

J’existe dans un temps suspendu, arrêté…

Dans l’étreinte elle se révèle si fragile

J’ai peur de la briser

Comme la branche de l’olivier.

POURIM

Aviateur égyptien

Ambassadeur turc

Policier palestinien

Sportif libanais

Routier syrien

Pirate libyen

Prophète yéménite

Garagiste irakien

Contrôleur kurde

Précepteur azéri

Magicien tchétchène

Serrurier iranien

Explorateur tunisien

Chercheur mozabite

Pilote algérien

Navigateur quatar

Princesse tatare

Marin maltais

Vitrier koweitien

Matelot saoudien

Soudeur kirghiz

Peintre arménien

ALORS QU’AU LOIN

Au cœur du lointain Orient

Se déchaînent des Tsunamis

Tels des Godzillas de série B japonaise

Et qu’ici les esclaves du nouvel empire

Mondial, commencent une autre survie

Au moment ou le théâtre lutte

Contre les vrais drames de la vie

Et que le savoir se transmet à force d’absence

Les logos remplacent la réalité

Désintègrent l’amour

Et le transforme en marchandise.

 POUSSIERE INTERSTELAIRE

C’est comme le voyage dans le temps

D’ un satellite qui aurait bourlinguer

A la vitesse de la lumière

Et serait aller loin, trop loin de son point de départ

Ou tout serait devenu si étranger

Qu’il ne peut plus s’associer à rien

Ne se reconnaître dans rien.

Etre devenu hors temps, sans plus aucun point de repère

Le temps des gitans

Et continuer à voyager, avoir pris l’habitude

De ne plus s’arrêter,

D’accepter cette situation et ne plus chercher aucune rencontre

Aucune confrontation

Eviter, se glisser entre les météores

Dans l’espace noir et froid,

Se réchauffer de temps à autres en croisant une étoile filante

Le voyage continue donc, sans peur ni angoisse

Dans l’attente de la percussion finale

Du Big Bang,

De se voire réduit à un moment donné
En poussière interstellaire.

NOIR SUR BLANC

Je ne joue pas à l’écrivain

J’écris, c’est tout

Ca fait trente ans que j’écris

Partout dans toutes les positions

Dans toutes les conditions, dans toutes les directions

Sur tout support

Ce n’est pas que je veux forcément écrire un livre

Mais là c’est trop, ça déborde,

J’ai trop écris,

Je voudrais que cela soit publier, imprimer

Noir sur blanc.